Eperdu

Cette sensation d’écrire, ce quelque chose qui frappe à la porte, non pas pour entrer, mais pour sortir;
Cette petite voix, éperdue, qui gratte à la porte. Parce qu’à l’intérieur le vacarme. Et qu’en dehors, l’air frais, libre et chantant.

Ce feu-follet qui s’anime, se jouant de la pudeur, parce qu’elle n’est pas réelle, et qu’il ne danse que sur ce qui est tu;
Cette douce pluie tiède, qui révèle les parfums de la terre, sous la tyrannie de l’astre blanc.

Cette sensation d’écrire, qui tapisse les songes d’un manteau protecteur et léger;
Ce petit sentier, qui nous mène, sinueux, vers l’horizon vaporeux.

Ce génie des lieux, qui chuchote sa présence dans l’instant;
Tout est là;

Eperdu.

Féodora

La course

J’aimerais tant prendre le train en route,
Arriver à courir assez vite derrière lui,
Le rattraper, m’accrocher in extremis,
Sauter sur la marche et gagner la course,
M’engouffrer d’un bond à l’intérieur.

 

Sans m’excuser pour la gêne,
Je laisserais tomber lourdement mon sac de voyage,
M’affalerais à la première place venue,
Ignorant le paysage perdant sa course,
Derrière la vitre derrière mon dos.

 

Si l’on me demanderait des comptes,
Pour mon intrusion, pour mon curieux assaut,
Je dirais, que lassée d’attendre les trains,
Toujours trop tard, toujours trop tôt, ou sur les mauvais quais,
Je décidais de courir vers celui qui était en marche.

Et me voici, sans savoir où je vais.

 

Sans m’excuser pour la gêne,
Je ne nierais pas ne pas avoir réservé ma place,
Je ne nierais pas ne pas avoir de billet,
Je ne nierais pas que ce n’est pas là ma place,

 

Et que dans mon gros sac, il y a tout juste un peu d’eau,
Pour la course.

Féodora